El blog de Mae

Dos meses habían transcurrido desde el día en que la tragedia le fue anunciada en aquellas cartas de colores vivos e imágenes inquietantes. Dos meses de angustia en que la muerte acechaba a cada paso que daba. Al principio, decidió tomar todas las precauciones que estaban en su mano: cruzar la calle solo cuando el semáforo estuviera en verde para los peatones, cortar la llave del gas cada vez que terminaba de ducharse, usar una mascarilla protectora en el metro y en otros lugares concurridos con objeto de evitar posibles infecciones… Pero enseguida su prudencia le pareció insuficiente. Caminaba por la calle con miedo a que alguien la acuchillara por la espalda, a que una teja se desprendiera de un edifico y partiera su cráneo. Los peligros se encontraban por todas partes y no había forma de sortearlos. Se dio cuenta de que pronto llegaría el día anunciado y de que ella no podía hacer nada para impedirlo.

Cuando se cumplía el día número sesenta de la profecía, un fuerte dolor de cabeza la despertó de madrugada. Se tomó un analgésico, pero el dolor era tan intenso que la pastilla no sirvió de nada. Decidió ingerir una segunda píldora, cuyo efecto empezó a notar transcurridos unos minutos. El alivio fue reconfortante; hacía mucho tiempo que no se encontraba tan bien. Observó la caja de analgésicos mientras una idea escalofriante encajaba en su cabeza. Ingirió otra pastilla. Y después otra. Y otra. Y así, la predicción de las cartas se cumplió por fin.

Ya se las apañarían para pagar las facturas. Lo importante en ese momento era invertir: una casa en Lavapiés, otra en la Avenida de América, acciones en la compañía eléctrica… Por desgracia, los negocios no funcionaron según lo esperado. El poco efectivo que les quedaba se agotó con el pago de impuestos y el abono de un par de multas. Una vez más, habían perdido otra partida de Monopoly.

Con este microrrelato he participado en el concurso de la Semana 21 de la XI Edición de Relatos en Cadena.

Hacía casi dos milenios que lo habían crucificado. El mundo se había convertido en un lugar sucio y depravado, y se sentía terriblemente decepcionado. Me lo decía cada noche, susurrándome al oído. Me pedía que le ayudara y yo juré que daría un escarmiento a esos pecadores descreídos. Ahora, abandonado en esta celda solitaria, he dejado de escucharle por las noches. Su voz ya no me alienta y son los gritos de dolor de aquellos hombres los que acompañan mi desvelo.

Con este microrrelato participé en el concurso de la Semana 19 de la XI Edición de Relatos en Cadena.

En la editorial todos estaban sobrecogidos después de leer aquella magnífica novela negra. Incluso el director —un tipo recio, de los que no se impresionan por nada y con tantos años de profesión que podía oler el éxito de una obra tan solo leyendo los primeros párrafos—era incapaz de quedarse solo en la oficina al caer la tarde, según era su costumbre. Los crímenes relatados con esa prosa terroríficamente bella le habían dejado aturdido, como un niño que escucha con avidez y temor su primera historia de fantasmas. El autor de la novela era un tal Jose María Sánchez, un nombre simple y desconocido en los círculos literarios.

Se habían citado con el escritor aquella mañana. Cuando ella pasó al interior del despacho, se produjo un pequeño desconcierto. Era una mujer joven, menuda, con piercing nasal y pelo corto. El director le informó con cortesía aséptica de que se había equivocado de despacho, de fecha o de hora, ya que en esos momentos estaban esperando a un autor llamado José María Sánchez.

—¡Ay, disculpen! —exclamó ella, adoptando un fingido y aparatoso gesto de sorpresa—. A veces confundo el orden de mi nombre compuesto, y en lugar de María José escribo José María. Pero supongo que se trata de una pequeña confusión sin importancia, ¿verdad?